第71章 最後的掙扎（下）

“我没有胡说。”师师擦了一把眼泪，“我宁愿死，也不梳拢。我宁愿死，也不让他们碰我。我宁愿死，也不做货物。”

苏妈妈一把抓住她的手，抓得很紧，指甲掐进她的肉里。

“师师，你听我说。死容易，活着难。可你得活着。”苏妈妈的声音在发抖，眼眶红了，眼泪顺着脸颊往下流，“你死了，那些人在乎吗？李姥姥在乎吗？那些客人在乎吗？他们只会再找一个姑娘，继续挣钱。你死了，白死。”

师师看着苏妈妈，看着她的眼泪。苏妈妈哭了。那个在醉杏楼待了二十多年、什么世面都见过、什么苦都吃过、从来不哭的苏妈妈，哭了。

“苏妈妈，可我活不下去了。”

“你活得下去。”苏妈妈握紧她的手，“师师，你才十五岁。你还没见过外面的世界，还没去过南方，还没看过海。你还没写过一首真正让你满意的词，还没弹过一首真正让你不后悔的曲子。你还没等到那个人。”

“哪个人？”

“那个懂你的人。那个真正懂你、愿意带你走、愿意对你好的人。他还不知道在哪里，但他在。你得活着，才能等到他。”

师师想起周邦彦。

那个懂她的人，她遇到了。可他不会带她走。他有家室，有官位，有脸面。他不可能带一个走。她等不到他。她谁也等不到。娘不会来，翠翘不会回来，周邦彦不会带她走。她等了一辈子，什么都没等到。

“苏妈妈，我等不到了。”

“等不到也要等。”苏妈妈擦掉眼泪，“活着就是为了等。等一个念想。念想在，人就能活。”

师师低下头，看着自己的手。十根手指，细细长长的，指尖全是茧。这双手弹了十年的琴，写了几百首词。这双手还能弹，还能写。她舍不得。她舍不得琴，舍不得词，舍不得那方砚台，舍不得心里那点干净的东西。她舍不得死。

“苏妈妈，我不逃了。”师师说，声音很轻，很平静，“我也不死了。”

苏妈妈看着她，看了很久。

“真的？”

“真的。”

“不骗我？”

“不骗你。”

苏妈妈抱住她，抱得很紧。师师靠在苏妈妈肩上，闻到她身上的药味。苦的，涩的，像她的人生。可她没有推开。这是她在醉杏楼唯一的温暖了。虽然苦，虽然涩，但暖。

两人抱了很久。

苏妈妈松开她，捡起地上的包袱，拍了拍灰，重新背在师师肩上。

“回去吧。把东西放好。明天还要见客。”

师师点头，转身走回后门。走到门口，她停下来，回头看了苏妈妈一眼。苏妈妈站在月光下，手里端着那碗早己凉透的药，看着她。

“苏妈妈。”

“嗯。”

“你说，活着是为了等。可我等到什么时候是个头？”

苏妈妈沉默了一会儿。

“等到你不再问这个问题的时候。”

师师不懂。但她没有再问。她推开门，走回楼里。

楼梯咯吱咯吱响，她走得很慢。包袱里的砚台硌着她的背，一下一下的，像在提醒她——守心。守住。别放弃。

她走到阁楼，推开门，走进去，关上门。

她把包袱放在桌上，解开，把砚台、词、画一样一样拿出来。她摸着那方砚台，摸着那两个字——“守心”。

“先生。”她小声说，“师师今天想逃。”

没有人回答。

“没逃成。”

“師师也想死。”

“没死成。”

风吹过窗缝，凉飕飕的。

“苏妈妈说，活着是为了等。等一个念想。”

她停了一下。

“先生，你就是师师的念想。你不来了，师师的念想就断了。”

她把砚台贴在胸口，闭上眼睛。

“可师师还是不想死。因为琴还在，词还在，你送的东西还在。你在师师心里，谁也拿不走。你不来了，你也在。”

眼泪从眼角滑下来，滴在砚台上。

“师师会活着的。活到你来的那天。也许你不会来了，可师师还是会等。等到不再问这个问题的那天。”

她把砚台塞回枕头底下，躺下来。

窗外，月亮慢慢移過天空。她睁着眼睛，看着天花板。天花板上那根横梁还在，横梁上那盏油灯还在，灯芯还是干的，还是积着灰。

“灯芯干了可以换。”她小声说，“人死了不能活。所以活着。”

她闭上眼睛。

不逃了。

不死了。

活着。

等一个也许永远不会来的人。

这就够了。